Agatha Christie

Emily Arundell souffrait de la tête. Son épaule lui faisait mal et son corps meurtri la torturait. Malgré ses douleurs physiques, son esprit redevenait lucide. La confusion produite par le choc se dissipait et sa mémoire fidèle lui retraçait les faits survenus depuis six heures du soir jusqu'au moment où, au milieu de la nuit, elle se tenait en haut de l'escalier, prête à descendre.

"- On meurt beaucoup dans ce pays...
- N'allez pas croire cela !

Le village est un des plus salubres de toutes l'Angleterre.
Un accident, ça ne compte pas !
Ca arrive à tout le monde.

- Malgré cela, il faut reconnaître qu'il y a eu beaucoup de décès l'année dernière.
Les enterrements ont succédé aux enterrements...

- Mais non, ma chère, mais non!
Il ne faut pas exagérer.

Un silence suivit.

Le colonel Bentry est contrarié : on l' tiré de son sommeil pour lui faire constater un fait particulièrement vexant : une jeune, femme, inconnue de lui, a été trouvée étranglée dans sa bibliothèque...
Venir ainsi se faire assassiner chez les gens !
Surtout que la jeune personne est vêtue d'une toilette tape-à-l'oeil - du satin bon marché et paillettes ! Tout à fait déplacé dans la bibliothèque aristocratique du manoir...

L'ïle du Nègre ! On n'en finit plus de jaser sur son nouveau propriétaire : un riche yankee, une star de Holywood ou ... un membre de la très chic Amirauté ?

En tout cas, les dix invités du mystérieux nabab ne se feront pas prier pour accourir - du play-boy au vieux juge, du militaire à la retraite à la vieille fille acariâtre ...

Sur l'île, ils ne retrouveront pas leur hôte - seulement sa voix, sinistre, gravée sur un disque ...

Commencera alors le compte à rebours.

Par le plus grand des hasards, Hercule Poirot se trouve dans le wagon de l'Orient Express, ce train de luxe qui traverse l'Europe, où un crime féroce est commis. Une des plus difficiles et des plus délicates enquêtes commence pou rle fameux détective belge.

Autour de ce cadavre, trop de suspects, trop d'alibis. Privé de tou smoyens d'investigations habituels, ne pouvant contrôler les déclarations des voyageurs, Hercule Poirot ne devra compter que sur son intelligence et son flair.

Cela fait tout juste un an que le mari de Mrs Ferrars est mort. D'une gastrite aigüe. Enfin, c'est ce qu'il semble. Après tout, les symptomes de l'empoisonnement à l'arsenic sont presque les mêmes...

Hier, Mrs Ferrars est morte à son tour. Une trop forte dose de véronal. Suicide ? Allons donc ! Elle était encore jeune et très riche.

Ce n'est pas très joli de voler son fiancé à sa meilleure amie pour se marier avec lui. Et même si l'amie en question semble se résigner, la ravissante et riche Linnet Ridgeway a bien des raisons d'être inquiète... Surtout quand le hasard les rasssemble, pour une croisière sur le Nil, avec d'inquiétants personnages, dans une atmosphère lourde de sensualité et de cupidité.

Dans l'obscurité d'une maison endormie, un cri déchire le silence... Un crime vient d'être commis...

George réclama une minute d'attention.
- Il y a, dit-il, quelque chose que je voudrais vous demander. Je ne veux pas réveiller les tristesses d'hier, mais il semble juste que Rosemary ne soit pas tout à fait oubliée. Je vais donc vous prier de boire avec moi à sa mémoire.

Portant les verres à leurs lèvres, ils burent.

Soudain George chancela et s'écroula sur sa chaise. Il lui fallut une minute et demie pour mourir.

"Un meurtre est annoncé, qui aura lieu le vendredi 29 octobre à six heures trente de l'après-midi à Little Paddocks..."